Mots. Mots. Mots. J'ai envie de mots. De mots beaux, de mots idiots. De mots magiques, de mots pratiques. Mais dès que je commence à écrire, plus rien ne vient, c'est comme le vide. C'est comme se juger soi-même et s'apercevoir que tout cela est bien pitoyable, bien bas et sans avenir. L'inspiration est une sorcière. Je n'ai pas de muse, je n'ai jamais eu de muse. C'est peut-être ce qui me manque, pour pouvoir parler d'amour et de jolies choses. Pour écrire. C'est toujours le même problème, je tourne en rond. Je prends ma guitare, et les mêmes accords reviennent. Ma voix déraille, c'est pas joli, je n'y arrive pas. Je n'y arrive pas. Je n'y arrive pas. Ce n'est pas une question de défaitisme. Je ne trouve plus les mots en français et parle trop mal l'anglais. Alors je fais quoi ? Rien. J'attends que la sorcière daigne refaire une apparition, le temps de quelques phrases.
Prête-moi tes Mots Majuscules.
